Soy el último racimo blanco
que aún cuelga del parral casero
la vida se me escurre entre los dedos
como el zumo dulce de la uva
Caen al suelo las gotas vitales
la cepa comienza su sueño invernal
se llena de hojas el viejo canal
y de lejos vienen, olores a vino
Soy el racimo blanco
señor de la casa ¿por qué no me cortas?
¿dejarás que me convierta en pasas?
si es para tu boca ,--estaré a punto,
los granos para ti serán mis perlas
¡las perlas ambarinas de mi fruto!
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